Не нравятся мне современные мужчины. Особенно те, которые "при искусстве". У меня от них живот болит. И ведь они не просто скармливают нам несъедобное, неперевариваемое, но и сами, небрезгливые наши, это едят,

не интересуясь составом продукта. А мы, глупышки, как видим красивую упаковку,

так сразу и хотим попробовать. Отсюда и несварение желудка

Вот, к примеру, мужчины-певцы. Сначала они тщательно готовят упаковочку: блестки, побрякушки, завивки, сапожки, подкладки для гениталий. Потом им начинает нравиться вкус губной помады на собственных губах. Окончательно полюбив свою упаковку и промурлыкав ей в зеркало: "Зайка моя", - они сочиняют самостоятельно или подбирают соответствующие своему имиджу песенки. И все это вместе с оберткой скармливают нам, демонстрируя абсолютную неразборчивость и царственное невнимание к качеству таких пустяков, как текст и музыка. А мы что - нам кушать хочется. Горе-музыканты, давно позабывшие запах репетиционной кухни, выбегают на сцену, оборвав струны на гитарах не во время концерта, а до него, чтобы случайно, разгорячившись, не влезть в фонограмму живым звуком...

При искусстве подвизаются еще мужчины-критики. Не люблю. Особенно литературных. Эти, на всякий случай исключу из их компании П. Басинского, А. Немзера и, конечно, Ст. Рассадина, взяв заведомо ложный след, делают вид, что потеряли нюх. Они, словно сговорившись, изображают, что только вчера родились и обрели свои вкусы и пристрастия. Будто бы никогда и не было за их плечами хоть каких-то знаний и неосознанной любви к вкусной и здоровой, как говорил старик Чуковский, духовной пище - то есть именно того, ради чего они, собственно, и решились поначалу изобличать все, оскорбляющее эстетический идеал.

Не буду далеко ходить. Вот прочитали они январский номер "Дружбы народов". И (как музыканты), не интересуясь веществом произведения, на полном серьезе начали скармливать нам написанную, быть может, и не жиже, чем у Егора Исаева, но приторно-сладкую и нравоучительно-экологическую поэмку Кибирова. Не заметив в том же номере литературного подвига Светланы Алексиевич, создавшей "Архипелаг ГУЛАГ" наших дней - "Чернобыльскую молитву"...

А вот еще один поэт. Шумейко. Правда, я раньше не знала, что Шумейко - поэт, но он сам по секрету это сообщил миллионам телезрителей. Не исключено, что Шумейко пишет даже не хуже Лукьянова. Зато брюки шьет уж наверняка лучше. Иначе зачем по телеку хвастать? Политики-поэты вообще любят портняжить. С брюк начинался и Эдичка Лимонов, будучи еще подростком Савенко. Да мало ли кто! Но вот когда Шумейко (как Макаревич) начал учить нас, зрителей, готовить - плов, мой желудок опять восстал. Конечно, я поняла, что Шумейко хотел как бы между прочим внушить нам, что он и есть та самая кухарка, которая должна управлять государством. Но!

Пусть я не умею шить брюки, зато точно знаю, что настоящий плов нельзя приготовить (как уверяет упитанный Шумейко) за сорок минут. Он, как все настоящее, готовится гораздо дольше. В частности, плов - двое суток. Но выходит, что можно и так, по-быстренькому? Им, неразборчивым, главное - всегда быть сытыми.

02.03.97

Permanent link to this publication: