Библиотека художественной литературы

Старая библиотека художественной литературы

Поиск по фамилии автора:

А Б В Г Д Е-Ё Ж З И-Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш-Щ Э Ю Я


Читальный зал:
                             Павел КРИВОРУЧКО

                         СОЙДЕТ ЗА МИРОВОЗЗРЕНИЕ...




     Боги смотрят на людей - люди занимаются делами.  А  люди  смотрят  на
богов, которых создают, в основном, сами, и берут с них пример.
     Зачем всё? - Такой вот вопросец.
     Бывает ли душа у машины? - Наверное,  иногда  водится.  Как  черти  в
омуте.
     Легче всего мне писать белым стихом - вот так:
     Зачем я, отчего?... Вопросы за вопросами. И задают их люди не  богам,
себе...
     - И так далее...
     Колыбельная для роботов.
     Что делать, когда творить хочется, есть мысли и желание, но от  этого
тошнит? Ответ: творческая импотенция. Обидно.
     Ну отчего я не графоман?! - Идиотский вопрос, верно? Был бы графоман,
не спрашивал бы.
     ...И снятся электрическим верблюдам электрические сны.
     А сейчас я расскажу сказку:
     Шах мучился половым вопросом: Что делать с Шахерезадой?  И  решил  на
ней жениться.
     Она стала тысячной в его гареме.
     Вот и вся сказка.
     Ну отчего я не графоман?! - Впрочем, это, кажется, уже было.
     Обрыдло. Слово такое. Очень точно передает мое теперешнее состояние.
     Для чего я это пишу - мне самому интересно,  честное  слово!  Но  это
тоже позерство, конечно. Хотя и обидно, даже очень.
     Кто хочет читать дальше (если  такие  вдруг  найдутся)  -  найдите  и
прочитайте "Разрушить Илион", автора не помню. Или послушайте  БГ.  Или  и
то, и другое, и можно без хлеба. Я здесь подожду. Перекурю пока. Изобред.
     Прочитали? Послушали? Мне нужно после этого продолжать? - Ну вот...
     В Одессе говорят: "Лифт вниз не поднимает." - и нам смешно. Хотя лифт
и не работает.
     Человек с двойной фамилией:
     - Дорогая редакция слушает!
     Кто знает, тот понял.
     Содержанием взять не могу, не могу и красотой. Приходится брать  свое
формой. Вот.
     Все это - просто мысли. Но... "Мысль изреченная есть  ложь"  -  верно
сказано.
     Отвечать на  детские  вопросы  серьезно  -  рука  не  поднимается,  а
отвечать, примериваясь к уровню спрашивающего - как-то обидно, что ли...
     Как сказал Дж.Р.Р.Толкиен,  -  "У  этой  книги  только  один  главный
недостаток - она слишком короткая." Это он о "Властелине Колец". У каждого
свои мерки.
     Я  органически  неспособен  написать  связную  вещь  объемом   больше
двух-трех машинописных страниц - то  ли  мыслей  не  хватает,  то  ли  еще
чего...
     Мне очень хочется начинать  каждую  строчку  словами  "И  вообще...".
Попробую.
     И вообще, литература - это средство для экономических диверсий. Лежит
себе умный человек и читает. Ничего не  производит  полезного  и  вечного.
Безобразие просто.
     А глупые люди вообще ничего не читают - это намного легче. Я бы и сам
завязал, да не могу. Это как наркотик. Или без "как" даже.
     И вообще, иногда завидно до слез просто. Например, тому же БГ. Я  еще
и не придумал, а он р-раз! И оказывается, именно про это уже  сказал.  Лет
пять назад. Но я завидую молча. В тряпочку, что называется.
     И вообще, избитые истины от повторения  хуже  не  становятся.  Просто
пыль нужно стряхивать не с изречений, а со своего думательного органа.

     "Мой органон погублен алкоголем..." - это М.Горький сказал, не  я.  Я
вообще не пью. Не тянет как-то.
     А боги, созданные, в основном и главном, людьми,  смотрят  со  своего
Олимпа и недоумевают, бедные: отчего людям хорошо не живется?

                      Вот я пришел, и крылья снял.
                      Я долго шел, я так устал...
                      Устал летать, устал ходить,
                      Устал мечтать, устал любить.

     Декаданс - это когда  культурный  человек  смотрит,  как  все  вокруг
валится в пропасть, и в результате прыгает туда сам, по своему желанию.
     Вот  интересно,  можно  ли  на  самом  деле   быть   последовательным
материалистом? По моему, нельзя. То есть можно, но очень непродолжительное
время. Сдохнешь от тоски.
     И вообще...

                      Я умер на строительстве дворца,
                      Светлого дворца для своих Богов.
                      Чистого храма из света и льда.
                      Но Боги склонны забывать рабов.

     Здесь и дальше будет много стихов.  Моих  и  чужих.  А  кому  это  не
нравится - прошу извинить. Иначе не умею.
     Каждый человек - это колокол,  звонящий  в  пустоте.  Когда-нибудь  я
напишу об этом. Назову "Колокол Одинокого".
     Игра словами. За каждым словом - символ. Получается настолько  похоже
на присутствие мысли, что даже страшно. Например:

                 В хрустальном городе прозрачные люди
                 медленно стучат своими сердцами.
                 И кто знает, что будет, когда
                           эти стеклянные сердца разобьются?

     Я например, считаю,  что  взаимопонимание  невозможно.  И  когда  это
все-таки происходит, мне лично это кажется чудом. Чудом в прямом смысле  -
нарушением законов Природы. Природа, она, как и Бог - только  с  заглавной
буквы.
     И еще я завидую Г.Х.Андерсену. Он был Сказочником, а я только мучаюсь
зря.
     В основе моей неспособности писать  -  слишком  хорошая  память.  Как
только начну что-нибудь свое, так сразу вспоминаю, откуда это  слизано.  И
охота писать пропадает.
     А может быть, все эти потуги никому не нужны -  и  прежде  всего  мне
самому?