Вячеслав КАЧАЕВ

                             ДОРОГА СНОВ




   "Твой мир..."- сказал он тогда, в ту ночь. И ушел, канул во тьму.
Словно и не было его вовсе, Странника Ночи... Неужели я шел именно к
такому исходу?! Если так, то проще было бы остаться. Там, в одиночестве и
ожидании, подобно мне прошлому.
   Неумолчный, тоскливый вой пронзает ночь. И слушает мир песню смерти.
Чужую песню... Волки? Ветер в ночи? Плач человеческий по мертвым собратьям
своим?... Наверное, все-таки ветер. Заблудился среди помертвевших скал и
воет, предчувствуя долгую зиму...
   В застывшем воздухе - дымы пожарищ. Бреду по раскисшей дороге. Здесь до
меня прошли мириады ног. И после будут идти - литься нескончаемым
потоком... Рядом жадно чавкает грязь.- тоже кто-то идет. И кажется не
один. Если так, то мне остается только позавидовать счастливому попутчику.
Ибо неизбывное одиночество сжигает мою душу и нет сил противостоять этому
пламени.
   Грязь. И ненависть... Ненависть повисла над дорогой, обнажая гнилые,
побуревшие от крови клыки. Безысходность... Я не могу идти дальше, я
обессилел. Но... все-таки иду. Ибо в движении - жизнь. Остановишься,
попытаешься оглянуться - растопчут. Не стой на пути...
   За стеной камней робко мерцает костер. Будто бы солнце выглянуло из-за
горизонта. Еще один костер... Не последний ли? Только вот кто осмелился
развести его, сойти с дороги, пусть разбитой, грязной... Но
единственной... У костра - люди. Я уже вижу их, хотя и не замечаю еще их
лиц. Они такие же, как и я сам. Только повезло им больше моего. Призывно
машут руками...
   Плетусь из последних сил. Мелкие капли не пролившегося дождя застыли в
воздухе. Невыносимо трудно дышат. Ноги ослабли окончательно. Под конец
падаю, но упорно ползу к теплу. Грязь налипает на одежду тяжким грузом, не
желая отпускать.
   - Сюда, иди сюда!- Слышу я чей-то голос, голос одного из тех, что около
костра.- Сойди с этой дороги. Зачем она тебе теперь? Там, впереди -
смерть. И позади - тоже. Здесь последний приют для таких как ты. Их мало,
до обидного мало, но они есть... Сюда! Стряхни грязь и согрейся. Огонь
весел. У него есть еда. Много еды. Найдется и для тебя. Мы поделимся с
тобой. Уступим место получше перед самым огнем. Чтобы он возвратил тебе
радость и силу. И веру. В себя самого. Сядь. А хочешь... Мы споем тебе?
Нет? Тогда давай помолчим. Забудем на время о том, что вокруг нас...
Отдохни. Ведь ты - человек. И ты мог просто устать, пока шел к нам...
Пусть они увидят тебя, те, кто на дороге. И пусть они ненавидят тебя. Ибо
ненавидя, они становятся подобными тебе, хоть и не замечают этого. Чтобы
сгинуть в беспросветной тьме. Или прийти сюда, к нам. Отдохни...
   Костер меркнет. Оплывает воском свечи пространство за узким кругом
света от умирающего костра. Из нечего вырастают стены. Они все выше. Вот
остался лишь клочек серого неба над головой. Однако и ему недолго
осталось.
   - А что дальше?
   - Дальше? Ничего, разумеется. Я стал неинтересен. Тем, кто был у
костра. Кроме тебя. Тем более что они увидели нового на дороге. Еще одного
изгоя. И занялись им, забыв о прежнем...
   - А ты?
   - Что я? Я всего лишь тень.
   - Ужас какой...
   - Ну почему - ужас. Я просто привык видеть мир таким, каков он на самом
деле. Вот и все.
   - Можно я включу свет?- Слышу я ее низкий, прерывающийся шепот.
   - Зачем? Ведь тьма - друг.
   - А свет враг?
   - Вот именно. Он слишком уж режет глаза. Тьма - вечна. Свет умирает, а
тьма остается. Но это не важно... Посмотри сама - разве это так уж и
плохо. Понимаешь... Во тьме ты можешь оставаться собой самим, с открытым
лицом, не страшась быть узнанным - ведь никто не увидет тебя. Тьма
позволяет не играть давно опостылевшую роль. И потому можно снять маски...
   - Разве она надоела тебе, эта роль? Ты ведь сам выбрал ее!
   - Я устал. Но это тоже не имеет значения - моя боль принадлежит только
мне... Посмотри как светиться эта тьма. Изнутри. Капель умолкающих звуков,
словно занавес в пространстве. Он не доходит до земли, но ты все равно
видишь его, видишь невесомое покрывало тьмы. Белые просверки - это мир
содрогается под натиском ветра-света. В том пульсе таится и малая часть
тебя самого. Всего, что ты искал или потерял когда-то очень давно.
Пульс-воспоминание. В этом пульсе - весь ты, понимаешь? Именно ему ты
отдал все до конца. И пусть ты сгорел и должен уйти теперь... Ты все равно
вернешься, невзирая ни на что... Знаешь, Инга, не верь тому, что говорил я
вчера. Не я нужен вам, вы нужны мне. Потому я еще здесь, рядом с тобою,
рядом с вами... Впрочем, не будем об этом, ладно?
   Щелкает выключатель. Вспыхивает лампа в углу на столе. Прикрываю глаза
рукой - ее тусклый свет сейчас кажется ослепительным. Успеваю заметить -
она смотрит на меня с болью и жалостью. Прости. Пытаюсь одеть подходящую
случаю маску. Не получается. А жаль. Отворачиваюсь, подхожу к окну...
   - Тебе трудно?- выстрелом в спину настигает вопрос.
   - Об этом не говорят, Инга...- Пытаюсь сдержаться я.- Хочешь, я полюблю
тебя?
   Молчание в ответ. Что ж, этого и следовало ожидать. Мой друг сказал
недавно: "Ты стоишь в коридоре, но лучше вернуться обратно. Ибо ты уже не
сможешь быть прежним, а те, другие, не примут тебя." Прости, но уже
поздно. Правда, я не знаю еще, каким буду. Останусь человеком или...
   Над спящей равниной плещется тишина.
   - Опять они здесь.
   - Ты снова за свое? Молчал бы лучше.
   - Они, брат.
   - Где? Я не вижу ничего. И никого.
   - Ты действительно не видишь? Да вон же они, вон в том перелеске.
Теперь видишь? Они ждут, понимаешь? Нас ждут.
   - Зачем мы им?
   - Я не знаю.- Его голос, голос случайного попутчика затихает.
   - А может, они просто хотят помочь нам? Вывести на торную тропу, к
людям, к жилью?
   - Не знаю. Но мне не нужна их помощь, я ненавижу их.
   "Спать, спать, спать..."- Скрипит под ногами почерневший снег. Что-то
мягко касается волос... Нет, спать нельзя...
   Да, теперь вижу и я. Не людей. И не зверей тоже. Сразу и не скажешь,
кого я вижу. Люди со звериными лицами и наоборот.
   Страх и боль застыли над тем перелеском. Но они, те, кто укрылся сейчас
там, они остаются на месте, ничем не выдавая себя. Или они ждали нас, или
что-то помешало их атаке. Что? Не знаю. И не хочу знать. Они остаются на
месте и я тоже делаю вид, что не замечаю их.
   "Спать, спать, спать..."
   Нет, им ничего не помешало. И никто. Они просто не могли сдвинуться с
места. Потому что они мертвы... Перелесок остается позади, теряется в
тумане, в завесе снега... На горизонте - обгорелая стена леса. И
нетронутый снег под ногами. Под лапами...
   - Дойдем ли, брат?
   Молчание в ответ. Случайный попутчик остался на снегу за спиной. Словно
бы прилег отдохнуть. Да так и не сумел подняться. Из распахнутой пасти
выплеснулась струйка крови. И застыла... Он тоже не выдержал. Сколько ж их
еще, таких, уже осталось позади? И сколько еще останется. Много, очень
много. Друзья, товарищи, попутчики - все там. И нет в том моей вины...
   "Спать, спать, спать..."
   Дойду ли?...

--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 18.11.2002 13:19